La casa del aliento

I

débil arquitectura de la sangre
laten las paredes y se derrumban
en los espacios mínimos de un grito

II

Fumo y fumo y son mis cenizas
las que no quieren este martes
desenfundado y triste en que lloro
la página del día perdido de los días
ebrios que miran para consumir tu canto
en suavidades funerarias
desconsoladamente un martes. fumo
y fumo zurciendo risas
piernas abiertas.una voz
.unos pasos.

-De: Chancho chino

II

"Who scribbled all night rocking an rolling over lofty incantantations which in the yellow morning were stanzas of gibberish."

A. Gingsberg

Infantilismo precóz de quien escribe chanzas contra su muerte,
estrofas de desatino derramadas en la conciente fosforesencia de la soledad nocturna, rodeado por árboles moribundos y vidas de vidas inexactas que me hacen responder con muerte;
otra y escandalosa serie de muertes incidentales en la maquinaria conjuratoria de las palabras.

Aquí fueron llamados los ascezantes odres de lo negro y lo nupcial, aquí subyugado se retuerce lo dicho por un vaho alcoholico de desesperación;
esto estancado en la débil forma de unos huesos para el estudio de la posterior iniciacion de otros muertos que redondean lo vacío de estas piedras lanzadas de canto
en las espaldas inmortales de un jadeo susurrante escuchado a docenas de kilometros de la realidad;
ahora es mi útero y mi fuga realizada con dolores de parto en rutinas de desencanto.

Mi piso de soltero está abarrotado de libros que no me dicen nada,
palabras que han abortado una dosis de tristeza que mamo en incomprensibles estrofas de neón escritas en la anterior mortandad angelical sobre los techos de santiago;
puta perfecta abigarrada de encantos espasmódicos saturados de rocas antiguas y filosas que recortan este horizonte desvalido.

Ay de quien me diera la palabra justa para ser despedazada contra su cara con los ayes consecuentes de la formación cristiana que apuñala la espalda;
ay de quien viera los buitres que esperan desesperados la formación continua de muros y muros de lágrimas cristalizados en el momento preciso de un llanto de desolacion o miedo:
ellos serán las bailarinas papales que adornan de piedra las catedrales endosadas en el monologo de ellas mismas y su destrucción;
ay o brujería momificante de los momentos felices que adornan las mentes en obras teatrales de sus vidas en el instante del telón:
Telos para los iniciados en supercherias insubstanciales e informáticas de quienes creen tener lo insignificante de la materialidad sustantiva en pequeños taxis negros recorriendo sus ojos cuando leen:
esto que ves aquí fue negado dos tres cien veces cuando el gallo ensangrentado cantaba en la olla de los niños muertos de hambre,
esto que crees tener fue pasto de mediocres que cantaron al amor demasiado acompañados o solitarios de un beso reciente;
absoluta liberación bebida en magnificoss vertederos y fosas comunes donde me amparo,
esto es un simple engaño para los solitarios que buscan compañía en noches mentales;
esto por definición conlleva una perdida y tres cruces.

-De: Chancho Chino

Nada

Nada, sino la caida del sol
demasiado orgulloso para morir
.Nada, sino la sangre encendida,
nada más que un cuarto pobre
en el que los dulces ritos
llaman a muerte
con una nada en la carne

Nombrandolo todo, voy,
cantando, con mis manos
llenas de objetos,
tocándolo todo con un eco.

Todo lo conozco y todo
lo olvido.

Todo es tumba
.Todo es rezo

Todo ha partido, todo parte
.Todo ha venido para despedirse

Pero Yo, no me voy
.Me quedo.

Para partir, para irme,
para darle cuerda a la tristeza.

-De: Animales de silencio

Así

Cada vez que pierdo la vista,
el paso deliberado del centro de mi ser

De ese cada vez,
en el penoso retorno al centro
de mi centro me retraso;
doy disculpas por el vaso quebrado,
por la sangre vertida,
por la necesidad
de una sombra que me preceda.

Cada vez que equivoco el beso
menstruada la tarde se aleja
distraida mostrando su espalda.

Cada vez en la veces que me distraigo,
mis manos y las manos mías
se entrelazan palpitantes
con ese otro yo mío que se marcha.

Pero en uno de estos días
Yo ya no sere ese otro
con aquella distancia en la espalda
con ese beso removido
con esa sombra que me adelanta.

Solo así
estaré libre de mi centro
para volver.

IV

maravilloso consanguíneo
del pentotal sódico desde la punta
de la dérmica aguja
.maravilloso
desde dentro por mis pliegues
y mi sangre; maravillosas mis manos
adiestradas para la muerte
.maravillosa tú
sacada del parietal lobulo
de tu ausencia
.acaso fingida. Enredada en mis
sueños. ireal como la mascada
de la muerte y sus sanas encias
rabiosas. Fruta de las frutas
jugosas. deja tu cuerpo inerte

.y mis manos te tocan
y no.

-De: Chancho Chino

Ojos

“aquellos ojos míos de mil novecientos diez”
G. Lorca

Otras fueron las causas, otras fueron

.No mi ceguera, no la irradiación, no
el tiempo en su tiempo.

Los ojos viejos
no distinguen los objetos.

En su terca miopía,
los ojos palpan,
en su obsoleta obviedad
los ojos tocan
en su furia, tocan.

Los ojos viejos
no distinguen los objetos.

Aquellos ojos míos de un antes,
aquellos ojos míos
en las cuencas del ayer.

Otras son las causas.

En su terca miopía,
los ojos palpan,
en su obsoleta obviedad
los ojos tocan
en su furia, tocan.

Poemas para ser leidos en un simulador

I

Voy
por donde nadie
me debe, voy
por donde nadie
ha llamado aún
,por donde se inaugura
un golpe de sangre

.donde se llama al cuervo
por lo negro

.y en donde lo negro
tiene significado
de lengua.